秦言落下泪来，为两个脆弱无助的小小灵魂。

　　“我爸很满意那副画，所以没有卖给富商，而是自己留了下来。”温承绪继续说，“但从此之后，灵感就彻底抛弃了他。”

　　“他后来是怎么疯的？”虽然这么问，但秦言心里已有了几分猜测。

　　“摧毁一个成年人其实一点都不难。”温承绪笑，“每次他喝醉后，我就在他耳边骂他是可怜的窝囊废、是烂人、画出来的东西都是狗屎，没任何价值。他痛苦得不得了，像狗一样在地上爬。我眼看他一天天溃烂下去，逐渐分不清幻觉和事实。”

　　秦言听着对方的描述，心里不禁想问，那你呢，温承绪，你能分得清幻觉和事实吗？

　　“他去看医生，也吃了些药，但病情并没明显好转。后来，他不得不开始服用利培酮，这药的效果很好，但后遗症是手抖，再也拿不了画笔。我中考那年，他终于进了精神病院。”

　　“你去看过他吗？”

　　“去看他？”温承绪笑着摇头，“一次都没有。直到有一天医院给我打来电话，说他死了。”

　　时间过去了很久，屋里安静极了，只剩俩人轻微的呼吸声。

　　“后来我卖了他几件作品，又在别处买了房子，只留下了那副「纯粹」。因为我发现，我竟然舍不得那幅画。”

　　秦言不懂那些高深莫测的心理学知识，但他从温承绪的表现中断定那画家根本没死，而是永生在了儿子的潜意识里；还有囡囡，它始终和它的小主人如影随形，无时无刻不在发出凄厉嘶哑的嚎叫。

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